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No tengo ganas de leer

ni siquiera los apuntes de mi propia escuela.

Sólo quiero transcurrir este instante

a la espera del siguiente.

Será un recreo a mantenerse ocupado

en un trabajo (esperando una clase que ejercite el alma o el cuerpo),

en una clase (añorando una palabra o expresión de afecto),

en una charla grata (ilusionados con algún sueño),

aun viviendo un deseo pasado,

pero incapaces de verlo

o de detectar siquiera cuándo lo empezamos a cumplir.

Llevo una cuenta de esperas y sentimientos,

aunque la mayoría de las veces no los diferencie.

Todos son poesías, medio que encontré para conservarlos.

Cada vez se agranda más la colección

y todavía no descubro el objeto.

Si lo pensás con detenimiento

doscientos sesenta en cinco años

no es suficiente.

Es poca vida.

                                                                                        Mariana Delponte